民国十八年，正月十四，北城，阴，有雪。

我第一次被生命置身于一场死亡。

我的母亲杀死了我的孩子。

从去年春天开始的大旱，持久而绵长，北城的人们在不知不觉之中，已经被卷入一场多年以后仍然让人谈之变色的浩劫。

夏秋无雨，冬春无雪，年馑把北城的人变成了田里的麦子，把北城的风变成了镰刀的利刃，风轻轻一吹，人们便像黄了的麦子遇上锋利的镰刀，一茬接着一茬倒下去。

我躺在床上，昏昏沉沉的发着低烧。

窗外天空阴沉，窗花好像没有涂够浆糊，有气无力的挂在玻璃上。

母亲端着药走进来，轻声问道：“醒着么？起来把药喝了吧。”

我点点头，费力的撑起身子接过碗来，青花瓷碗泛着一层旧旧的黄，一道黑色的裂痕从碗口绽到碗底。

母亲看着我一口口喝下药，轻轻叹了口气，收走了碗，就坐在床头的竹椅上。

我重新躺下，迷迷糊糊的睡过去。

不知又过了多久，似乎感到母亲替我掖了掖被角，在我耳边低语一句。

“对不起。”

我蓦然惊醒，汗水浸湿了脑后的枕头，胃里翻江倒海，全身覆了一层电流般阵阵发麻。

我挣扎着爬到床边，张嘴便吐，一直吐得眼前忽明忽暗，脑中嗡嗡作响。

母亲的声音像是泡在水缸里，她说：“没事的，就好了。”

我抬起头，她端着一只瓷盆守在我面前，静静的看着我，脸色苍白得让我害怕。

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